El Jergón

Ya me lo dijo mi madre, no veas tanta tele, que te va a sorber los sesos. Tener la caja tonta tan al alcance de los niños tiene sus consecuencias. Sin duda la sintonía de la tele que más se me ha grabado en la mente es el tema de Ry Cooder, París-Texas.

No sé si seré el único al que le pasaba esto, pero recuerdo aquellas sesiones nocturnas de tele, donde me quedaba viendo una película en la 2, un debate, un avance informativo, lo que sea. Después de todo aquello, recuerdo que me quedaba en estado de duermevela, catatónico perdido, para luego oír en mis sueños oníricos esa música espectral de Ry Cooder, como anunciando el final de algo, llegar a la frontera de la nada, la hora bruja, el diablo bailando bajo la luz de la luna, la hora catatónica o del reencuentro con tu consciencia, yo que sé . Ver aquel matasellos de Documentos TV a la izquierda de la pantalla, a Pedro Erquicia presentando a las tantas de la noche el reportaje que iban a dar a continuación. Un reportaje que más que un reportaje suele ser el relato de una de vida, narrando los acontecimientos de sus protagonistas.

Señor Erquicia, póngame el matasellos de su progama en la frente y luego dóneme a los señores de la ciencia, para que me estudien a concienzudamente. Soy el fruto de la maquinaria pesada de la comunicación, de su fabuloso mundo audiovisual. Soy su producto, su aparato defectuoso, la oveja negra por antonomasia, lo doblemente impensable. No es culpa suya señor Erquicia, pongo a dios por testigo y a todo dios que se precie, que sus documentales son de lo poquito que se salva de mi criba particular, de verdad de la buena. Pero habrá que echarle la culpa a alguien, ¿no?. Ya lo tengo, la tele, la es la culpable. Vayan dedicados pues unos versos transgresivos para mi oh querida caja tonta.

Y perdí
la cuenta de las veces que te amé.
Desquicié
tu vida por ponerla junto a mí.
Vomité
mi alma en cada verso que te dí ¿qué te dí?
Olvidé
me quedan tantas cosas que decir ¿qué decir?